Ay, ilusas.

Es en uno de estos días (tan ciego de luz solar, tan promiscuo de gotas, tan pseudodomingo) cuando me nace darle forma al aire alrededor mío, tan mío y tan de todos. Tan él mismo y tan ansioso de que mis pensamientos los usen de transporte.

Esto es lo que sale de mirar al cielo. Disfrutemos juntos.


¿De qué huyen las nubes?
¿De quién escapan las ilusas?
No sé si ellas saben
que están seguras allí
y en buena hora dan lluvia
y sombra.
No sé si sienten
diez mil plegarias al sol
subir como un vaho;
Si les duele o
si les hacen cosquillas
mis palabras vacías.
No sé si juegan a la mancha
con la luz y los cuatro vientos
o si son novias de los pensamientos
¿Por qué cuando tienen frío
se agrupan así?
Y tiritan y cantan en idioma trueno
Y lloran, porque el sol las dejó solas
¿De qué viven las nubes?
¿No se aburren allá arriba
entre el azul y los surcos?
¿Por qué van tan apuradas?
¿Buscan un sueño?
¿O el beso de algún pájaro?
O quizás escapan de Dios.