Decide morir.

Verónika. Una suicida. No quiero hablar mucho de la trama, del libro en sí. No quiero arruinarle el final a quien lo quiera leer. No quiero criticar a Coelho, ni menos alabarlo. Pero me gusta mucho esta historia. Todos tenemos una Verónika, así que andémonos con cuidado por el mar de los sentimientos.

Verónikas

Hacen falta Villetes por todos lados

Para que el mundo se dé cuenta

De lo loco que está

De que entre tanta comunicación

Dejamos de comunicarnos con nosotros

Y mueren Verónikas (enteras o en mitades)

Y hay pocas Zedkas, Eduards y Maris

Y deja de sonar Claro de luna

En pianos surcados de arañas

En niños prodigio consumidos por el consumo

En Beethoven reencarnado en algún suicida

¿Dónde está Eslovenia?
¿Dónde está Villa María?

Es la misma pregunta

Es morir. Y renacer. Y maldecir.

¿Tenés algún anclaje?

¿O vas a la deriva por las emociones?

Si tu vida es rutina

Tu alma se pone gris

Y tu Verónika resurge.

Cuidado.