Domingo, siesta
El calor del sol que se une
A las cosquillas que el pasto
Hace en la piel, el alma
Brisa que parece llevarse
Lo cotidiano, lo chabacano
Que limpia la cabeza de
Algún ladrido lejano, para anclar a la realidad
Y en las palmas de las manos
Un portal de papel
Un mundo en páginas
Un sueño en eterno registro
Gloriosos aquellos que con el tiempo
Sólo mejoran su olor, su color, su interpretación
Gloriosos los ojos que los leen con avidez
Porque de ellos es el cielo en la tierra y en la mente
Gloriosos los libros, porque son vidas que vivimos
En paralelo.
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